Descobri que existe um dia para nós, os canhotos. É 13 de agosto. Confesso que achei graça. Afinal, depois de passar a vida tentando abrir latas, cortar alimentos com facas serrilhadas, usar carteiras escolares com apoio lateral para o braço direito e me acomodar a um mundo evidentemente projetado por destros, parece justo ganhar ao menos um dia no calendário.
Nasci gauche, como escreveu nosso poeta mineiro Carlos Drummond de Andrade:
“Quando nasci, um anjo torto
Desses que vivem na sombra
Disse: Vai, Carlos! Ser gauche na vida.”
Carlos foi. Eu também. Sou gauche, um tanto desalinhada diante do mundo. Mas foi justamente essa inadequação que me aproximou da poesia. Drummond transformou seu desajuste em linguagem. Eu também.
Além de gauche, sou canhota. Ou seja: gauche por dentro e por fora. Já passei por pequenos perrengues com descascadores de legumes, tesouras que parecem ter sido inventadas para desafiar minha coordenação e tantos outros objetos pensados para destros, mas também ouvi histórias bem menos leves, como a de um amigo que teve a mão amarrada na infância para aprender a escrever “corretamente”. Que horror.
Durante muito tempo, ser canhoto foi visto como algo errado, quase ameaçador. Por isso, tanta gente cresceu tentando mudar aquilo que nunca precisou de correção.
Demorei um pouco para entender que esse meu jeito desajeitado não era defeito. Era apenas uma maneira de estar no mundo. Hoje, sinto até certo orgulho.
Ser gauche, além de me aproximar da poesia, me permite perceber a vida por um ângulo menos óbvio, um pouco fora do eixo, e estar mais atenta aos detalhes que escapam quando todos olham para a mesma direção.
Continuo irremediavelmente canhota, um pouco distraída, e aprendi a gostar ainda mais daquilo que em mim não se encaixa perfeitamente. Com o tempo, fui descobrindo novas perspectivas sobre a vida.
Por isso, se me virem por aí meio torta, meio fora do lugar, talvez até um pouco “sinistra”, não estranhem. É só o meu lado gauche.
